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节选 短篇 米中 逆可能 王耀抬起手,腕上的表指针形如藤蔓,蜿蜒绕住尘色的“Ⅻ”。正午的骄阳从表盘上放射回来,明晃晃地刺痛了他的眼。 阿尔,你那里正好午夜吧?晚安。 王耀的手缓缓落在紫砂杯上,水气在指...

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